Libros del verano -II

Los meteorólogos dieron carpetazo al verano el domingo pasado yo voy a dárselo con esta segunda parte de la crónica de mis lecturas del verano.  

Hoy le toca a los libros del mes de agosto que, curiosamente, contando con bastantes días de vacaciones, han sido menos que en el anterior. Cierto es, por otro lado, que tres de los libros de julio eran cortos, alguno muy corto, y de lectura ágil. Ellos (los libros de agosto) después de su primer enfado de ayer, están hoy tan contentos porque piensan que al tener menos competencia, destacarán más y llamarán mejor vuestra atención.

Siguiendo con mi costumbre de cambiar de forma brusca entre libro y libro, decidí que después de La buena novela, para sobrellevar de la mejor forma posible el calor y los interminables días previos a las vacaciones, lo mejor era una dosis de humor, así que huí a Suecia (mi instinto debía pedirme algo fresco) con El abuelo que saltó por la ventana y se largó de Jonas Jonasson, porque aunque yo estaba empezando a pesar que esos países sólo se escribía sobre asesinos psicópatas, he descubierto que también tienen sentido del humor.

Un anciano que se escapa de la residencia en la que vive el día que cumple 100 años y una maleta que se cruza en su camino y sobre todo la decisión de llevársela son sólo el inicio de una historia divertida, con el punto de absurdo justo para hacer la historia divertida sin caer en lo inverosímil. Una novela corta, como suele ser en estos casos, y de nuevo de las típicas veraniegas, ligera y sin complicaciones, para pasar un par de buenos ratos. 

Tras este pequeño paréntesis para limpiar las cañerías lectoras con sonrisas, busqué, con ojos golosos, entre los libros a mi disposición, uno que me hiciera un tilín especial, de esos que intuyes que vas a disfrutar y saboreas tenerlo ahí a mano hasta que le encuentres un buen momento. Así empecé El silencio de tu nombre de Andrés Pérez Domínguez, con ganas, con muchas ganas... y pasó lo que me viene pasando últimamente cuando, tras leer buenas reseñas, acabo seguramente imaginando o absorbiendo las buenas impresiones ajenas para crearme una expectación a la que luego la novela no puede alzarse. Tenía esta novela, además de buenas recomendaciones, muchos ingredientes para que me gustara. Un comunista exiliado que vuelve,, en la década de los cincuenta, con todo el peligro que eso conlleva, a España buscando a su amante, la viuda de un espía nazi destinado aquí durante la Segunda Guerra Mundial. Intriga, misterio y algunas dosis de amor, lo hacían atractivo. Pues no he conseguido conectar del  todo con la historia. He pasado medio libro esperando encontrar algo más, los secretos desvelados no me han parecido suficientes para tanta expectación, que seguramente sólo ha existido en mi cabeza. Sí me ha gustado el estilo de Andrés Pérez Domínguez y hay algunos personajes muy notables, aunque la chica protagonista, Erika, quizá ha sido la que menos me ha convencido. 

Me estoy alargando más de lo previsto, quizá porque necesito más palabras para explicarme el por qué de mi decepción. En resumen: tras el envoltorio prometedor no he encontrado lo que esperaba, o sólo un poco de lo que esperaba, y al llegar al final me he quedado preguntándome ¿y ya está? ¿esto es todo? 

Y de una decepción pasé a otra. Guardaba también como algo especial, la última novela de Luis García Montero, No me cuentes tu vida, que compré en la pasada Feria del Libro. Quería llevármela a la playa, añadir al placer de las vacaciones el de leer a un autor que me encanta. En este caso no había otras opiniones que pudieran distorsionar mi apreciación. Simplemente me he encontrado con una historia un tanto anodina, carente de verdaderos puntos de interés. No es falta de acción, no es eso lo que esperaba, ni lo que cabía esperar tampoco. A veces, una historia aparentemente sencilla, puede resultar arrolladora, por los sentimientos que transmite o porque los personajes se te cuelan debajo de la piel. Un hijo que no quiere que su padre le cuente su vida, sus batallitas, y un padre que decide escribírselas y escribirse a sí mismo su historia, explicársela y entenderse. A través de ella tendremos una visión de esa generación nacida en la última etapa del franquismo que lucha por verlo acabado, que se ilusiona con la llegada de la democracia y se desilusiona cuando el resultado esperado no se parece en casi nada a lo soñado. Es una historia que conozco, es un tiempo que he vivido, aunque no haya una coincidencia total, me pasa muy de cerca. Y entiendo perfectamente al hijo que no quiere saber nada de antiguas luchas, que tiene las suyas propias que en nada se parecen a las de sus padres. La historia tiene sabor de autenticidad y siempre es placentero leer la prosa tan cuidada y armoniosa de Pérez Montero, he disfrutado mientras lo leía, pero no he interiorizado la historia, sólo he asistido a su desarrollo sin llegar a sentirla. 

El mes de agosto, a pesar de sus días de playa y descanso, no ha dado para más, otras compañías reclamaron mi atención y desplazaron a los libros de su puesto fijo en la bolsa playera.

Descansan ya, aplacado su deseo de exhibirse, mis libros en sus estantes. Independientemente de la opinión vertida sobre ellos, se sienten satisfechos de haber cumplido con el objetivo para el que fueron creados: ser leídos, tener la oportunidad de explicarse, de contarnos lo que se esconde entre sus páginas, de prender una chispa en nuestra imaginación y que, tal vez, perdure mucho tiempo en nuestro recuerdo.